"No hay excusa para desconocer a los demás"

2903.07


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Ese ansioso avanzar por la obra de un autor mientras la ha ido escribiendo se anilló con el hecho de que, a partir de la Universidad, la lectura se me transformó en un proceso socializado. García Márquez pasó de ser un interlocutor agobiante al monolito de la cursilería latinoamericana. Era el ídolo de los mediocrazos de barbita, el sueño mojado de las compañeras que me mandarían a un campo de exterminio en Durango si pudieran, el tótem de los millonarios que le dejaron a los niños a la sirvienta para codearse con Marcos en La Realidad.

Y no creo que García Márquez sea inocente de sus lectores, o no del todo –nadie lo es--: Cien años de soledad, que he vuelto a leer transido de placer una y otra y otra y otra vez, es una suerte de matriz de esa Latinoamérica abstracta, esterotípica y altermundista que la prefiere compartida antes que cambiar su vida, de una creencia inadmisible en los Estados nacionales y sus identidades monolíticas –siempre criminales--, del estrellato editorial que vende buenas intenciones estándar desde los rascacielos del corporativismo global más siniestro. Sospecho que nadie que dude de las nociones peligrosísimas de Patria o Pueblo, que crea en la saludable medianía aristotélica y en los derechos individuales –no del hombre, sino míos y de una señora que ahorita está cruzando una calle en Quito o La Habana--, podría escribir novelas tan novelas y cuentos tan cuentos.

Y hay gente a la que supongo le pagan por publicar cosas así en Letras Libres. Y es que hay pocas cosas más infinitamente aburridas y vistas que quejarse de ese particular culto a la personalidad que une a un continente cuando lo que lo une no es el rechazo generalizado a ese mismo culto. Mientras tanto, en el New Yorker hablan del último héroe de las letras hispánicas (que desde siempre llegan de donde la brisa es más fresca) con motivo de la traducción de Los detectives salvajes. Bolaño hablaba siempre de esos dos machos ancianos, García Márquez y Vargas Llosa, y de cómo la mayor lección de literatura que había dado este último era salir a hacer jogging en chandal. No sé que ironía habría extraido el alter ego de Arturo Belano del hecho de morir en lista de espera de la Seguridad Social española a causa de las dificultades que su tipo de sangre (poco habitual) le causaba a la hora de adquirir un trasplante. En todo caso, si hay que hacer lo que recomendaba, "volver a Borges", sea esto acaso por sus dos nietos alucinados y alucinantes, Pynchon y Bolaño, siempre en pelea con "esa bromista nunca ociosa". Del primero decía el segundo que no había manipulado el tiempo con la genialidad de Philip K. Dick, a quien él y su amigo Rodrigo Fresán "admiraban sin reservas". Hay quien encuentra demasiado parecido entre V. y Cesarea Tinajero (no yo, y en todo caso poco importa). Si pican en el artículo del New Yorker, quizá queden obsesionados, como un corresponsal de quien esto escribe, con la imagen de Bolaño "tirado en la playa en plena depre de metadona..."

La última novela de Pynchon es grande (no hagan caso a los pitufos: si todo el Mío Cid vale lo que un epíteto de las Bucólicas, una frase de Against the Day vale seguramente lo que todo sobre ella alguna vez se escriba). La de Bolaño es mejor. En ese emblema del libro de ciencia europea puesto a tender ante el desierto de Sonora "a ver si por fin aprende algo" se resumen cientos de años de cultura. No recuerdo con precisión si era una sátira de Juvenal hasta donde trazaba Bolaño su genealogía europea, hasta un tal Belanus, su antepasado: "un imbécil".

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Comentarios:

que bueno volver a leerte.

simenon

Puesto por en Marzo 31, 2007 12:20 AM

que bueno volver a leerte.

.-

Puesto por simenon en Marzo 31, 2007 12:21 AM

mUUY BUENO LO QUE HAS ESCRITO, CONCIDO CON CASI TODO, SOBRE TODO CON ESO DE "VOLVER A BORGES"......

Puesto por MARIA en Abril 28, 2007 03:16 PM











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